La poesia di Gian Piero Stefanoni muove tra le pieghe della contemporaneità, attualmente alla prova di una rimarcata e progressiva cancellazione; non ne scansa il buio, piuttosto lo illumina ravvivando la luce di una mai spenta relazionalità tra gli elementi creaturali che la costituiscono nelle fondamenta. Timbro etico e timbro civile si uniscono così alla sacralità di una parola che ha nella rimemorazione dell’uomo, dalla dignità delle sue ferite e delle sue aspirazioni, la chiave di un racconto ancora possibile insieme; perché “da soli non siamo nulla”, sembra volerci ricordare e avvertire Stefanoni con i suoi versi. La costanza del cielo è un richiamo che ha la forza di una visione e incita a procedere, senza nulla e nessuno escludere, magnificando la vita con perseveranza. Scrivere del mondo, per Stefanoni, assume allora la direzione della terra, in quella sostanza, in quel peso dove, come nell’omonimo testo, è nella rivelazione di sé negli esseri, la rimessa fertilità del suo credo: “la visione dell’ultimo nato”.

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Il sole non riesce a vedere.
Il sole non riesce a spingere.

Ho freddo dice il corpo
a un pensiero che non si basta -
irriflesso e solo - allo splendore
fermo delle campanule.

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La realtà spesso giunge inattesa e l’effetto è dirompente. Vittoria ama Schubert e suona il violoncello nel quartetto Alma. Ha trent’anni e la musica è il suo mondo, finché dal passato emerge una fotografia che ritrae quattro ragazzi: il padre Samuele Angelini, gli zii Vittorio e Miriam e la madre Clara. Proprio quest’ultima si vedrà costretta a raccontarle alcune dolorose vicende avvenute negli anni della giovinezza, che a lungo ha custodito in sé stessa. Risalirà al periodo fascista, quando amicizie e amori furono stroncati a causa delle leggi razziali, e alla conseguente fuga verso la Svizzera di tutta la famiglia Angelini, di origini ebraiche, ma tra loro e il confine si intrometterà una pattuglia nazifascista. Vittoria interrompe l’attività di violoncellista per fare luce sui fatti che da lì presero l’avvio segnando la sua famiglia in modo profondo: una ricerca che vedrà l’epilogo nella Berlino appena riunificata dopo la caduta del muro.

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«Fu da allora, da quando vidi la solitudine di mia madre sciogliersi in lacrime, che il mio mondo cambiò, da quel giorno realizzai che c’era una realtà che esisteva oltre i miei sensi; cominciai a calarmi nei dettagli della vita. Le sue lacrime non erano solo di nostalgia: quell’incontenibile pianto, che solo a tratti si calmava, dichiarava qualcosa che andava ben oltre il ricordo, apparteneva alla storia di quelle persone, ormai sparite, le richiamava dal passato, si ostinava a non dimenticarsi di loro.»

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Faccende semiserie di provincia.

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Galline rivoltose, un investigatore da strapazzo e fiori di stramonio che fanno rinsavire.
Una luna smozzicata da serpenti illumina il cielo d’un pollaio e del mondo, ma sono la stessa cosa.
Storie profonde e leggere, ironiche e cupe: in definitiva, semiserie.
Fantasiose grammatiche impolverate, affaccendati conciatori immersi nello sterco. Tutti provano a contare i cerchi d’un tronco per capirne l’età, ma melodie di pianoforte mescolano il tempo e rincrudiscono graffi di gioventù; un coniglio morente è il nitido presagio del domani, però qualcuno imbroglia.
Stregate metamorfosi, uditori perplessi e una nonna smemorata custode di ricordi.
Si dice che nella notte della Befana le bestie parlino. Ma chi lo ha detto?
Una mula, e tutti gli altri.

Sullo sfondo domestico d’una provincia come tante s’intrecciano le sorti di uomini e animali; li lega il filo attorcigliato del narrare, che nello scorrere ritorna, si smarrisce riprendendosi. Raccolta, sì, ma dispersa: dentro un oceano di libertà che diventa anche distanza incolmabile. Ed è proprio il racconto, imperfetta cucitura tra vicino e lontano, a farci credere ancora possibile comunicare noi.

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«Era un paese piccolo, la strada dalla città arrivava simile a una schioppettata e si faceva più sinuosa salendo verso gli appennini; eravamo lì stretti tra il fiume e le colline, con l’aria ancora buona e l’acqua da farci il bagno d’estate. Era quello, il nostro mare: e per tanto tempo ho immaginato che l’oceano non potesse essere più di quei sette, otto metri che dividevano una riva dall’altra del fiume.»

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