Bianco tra gli alberi il colore del cielo,
come il nostro viso, occhio che guarda e toglie petali
a una sola margherita, e poi tace come ha sempre taciuto.
Perché taci? dice il respiro.
Ma solo un silenzioso tentativo s’impenna e poi rifiuta.
Siamo e non siamo, vorremmo essere ciò che non siamo,
ma non siamo chi vorremmo.
Questo è il problema.
Andando per il bosco non siamo
niente o siamo foglie,
il calco di ciò che vorremmo essere e non siamo,
ma poi non vorremmo essere tali.
Solo l’ombra cammina tra gli alti tronchi,
solo noi che non siamo.


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